Suena blues en un viejo tocadiscos y comienzo, de nuevo, mis primeros (o el retorno), al Matte Painting. Visualizo a Anney y compañía.
El rio Alandor, a su paso por la ciudad de Crimmor que comienza a iluminarse, el sol, que se oculta dejando algunos de sus últimos rayos sobre los Picos de las Nubes, y Anney, tratando de reconciliarse con su violín en soledad. Lo echaba de menos, a él, al erudito que había robado su corazón, pero necesitaba un poco de tiempo para que la magia volviese a fluir por sus dedos. Sin su arte, no era nadie, no era nada, y sin ser nada, poco le podía entregar. Fluye...
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| © Malaventura |
El rio Alandor, a su paso por la ciudad de Crimmor que comienza a iluminarse, el sol, que se oculta dejando algunos de sus últimos rayos sobre los Picos de las Nubes, y Anney, tratando de reconciliarse con su violín en soledad. Lo echaba de menos, a él, al erudito que había robado su corazón, pero necesitaba un poco de tiempo para que la magia volviese a fluir por sus dedos. Sin su arte, no era nadie, no era nada, y sin ser nada, poco le podía entregar. Fluye...
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