Fragmentos de Polaroid XXIV

© Paula InBlue

Los bosques son arañazos de pincel.

Fragmentos de Polaroid XXIII

By me

El invierno siempre me pareció esponjoso. Nunca tan mullido y peligrósamente apacible como entonces.

Fragmento de Polaroid XXI: Memorias del invierno

Memorias del invierno. Letargo.

Adormece el invierno sus ramajes, entramado caótico de sueños reptantes sobre sus troncos humedecidos. Luchan a muerte sus brazos torcidos por abrirse paso entre la maraña de sueños inconclusos, de pesadillas y refugio de moiras. En silencio, pequeños brotes avanzan sin ser vistos por la maleza, elevando la vista hacia un tímido astro sol.

Photo by me (©Paulainblue)

Primero de los fragmentos del año.

Fragmentos de Polaroid XVII

Foto by ©Paula Inblue

Bebía vino blanco y se fumaba la vida a letras y desatinos. 

Le llamaban Malaventura, la chica perfectamente imperfecta.

La que enamora y solo recoge humo, la que esquiva envites de madrugada.

La que nació con la carta torcida y se empeña, aun todavía en girarla, y se cree cáctus.

Que viste de estados de ánimo y se pinta en tono desaturado.

La que se refugia tras la cámara, por si la ventura golpea demasiado fuerte.

La laguna

Paula Inblue / Malaventura

Calla la laguna en su remanso de silencio.Tensión palpitante que sienten las aves conforme abandonan los escasos ramajes que las protegen.Las nubes acompañan el dramatismo, y ella, quieta como si fuese un junco anclado en las embarradas aguas, aguanta la respiración, consciente de la lucha que está por venir y que a modo de preámbulo ejerce un tímido sol contra aquellas nubes traicioneras. Aguarda, en la laguna, el momento preciso de la detonación.

Fragmentos de Polaroid XIV

Paula Inblue/Malaventura

¿Qué nos queda entonces de los días pasados? Lo que permanece, el aire vacío que ha de volverse a llenar. Y si se ha de llenar de nuevo, que sea al atardecer.

Tinta de limón

Me preguntaba si acaso el cartero se había extraviado, si quizá habías descubierto un modo de hacer invisible el papel a mis ojos, como un reto más allá de la tinta de jugo de limón. Tal vez decidieses comunicarte con el vaivén del viento, y no pudiese hacer otra cosa que esperar que soplase en mi dirección. Probablemente, lo más seguro, es que hubieses arrojado las palabras que tanto esperaba en una nota, dentro de una botella lanzada al mar desde tus costas. Seguía esperando las risas de leerte, seguía abriendo ese buzón oxidado cada noche, por si el cartero, como yo, era un alma nocturna.

Escapadas

Paulainblue- Malaventura

Me gusta buscarte entre montes y antes de encontrarte, sentir el frío de la niebla que te oculta. 

Fragmentos de Polaroid XIII

©Paulainblue - Malaventura

Las hordas custodias planean en los alrededores, los sueños, las ideas, permanecen seguras. Era todo cuanto necesitaba saber antes de dejar atrás aquel lugar.

Bengalas

 © Harper Smith

Dispararía bengalas para retener con mi cámara los espectros fugaces de luces y sombras, y al revelar el negativo, la vida, en positivo.

Avispas contra mi dedo

Pudieran haber sido avispas contra mi dedo, el meñique, ese que extiendes con cariño para ofrecérselo a alguien que te importa. Eran las afiladas espinas de un cactus seco, que de intentar tocarlo en su parte dulce y echarle unas gotas de agua, había agujereado cada rincón de la yema de mi dedo. Dolía, pero no podía culparlo, a fin de cuentas era un cactus, pinchan, es lo que hacen.

Retazos del proyecto ECDM  (Pronto desvelamos más)

Quedaba

© Paula InBlue

El destino, incierto hasta ese momento, era el único capaz de saber si aquello traspasaba los mundos irreales que compartían, fuera cual fuese el significado de aquello que compartían, fuera cual fuese el término lingüistico que desconocía por el momento para definir aquello. Solo el destino sabía si en el momento en que saliese de esos mundos, perduraría o moriría con ello, hasta su próxima vuelta o hasta nunca. 

Todo era incierto, confuso, a veces luz de media noche, a veces sombra. Si nada quedaba, habría restos, por lo menos quedaba el agradecimiento de la luz de media noche, de la prosa poética y del pequeño y viejo libro ajado.

De como surge la prosa poética, el proyecto...

Fragmentos de Polaroid XII

Era la chica del tocadiscos, de la música sonando en casi cualquier lugar donde fuese, en casi cualquiera menos en sus escapadas a la naturaleza, donde la cámara ensombrecía lo demás.

Música, salvo allí, en la cama de aquel hombre con el que bailaba horizontalmente, aunque quizá fuese el único lugar donde tendría más sentido que sonase la banda sonora de su vida; y sin embargo, no había canción de fondo, ni melodía, solamente en su interior.

Hacía el amor con él aquella noche, y en su cabeza, sonaba in crescendo Joss Stone y su Stuck on you, mientras se dejaba llevar en brazos de un rubio con el que compartió más copas de las debidas horas antes, el impulso le mostraba en fragmentos, como si fuesen aperturas del obturador de su cámara, a otro hombre. La banda sonora de su vida, no era ni cuanto menos normal.

Joss Stone. Stuck on you.

El cielo abierto

El cielo se abría bajo tus pies, extendiéndote, fundiéndote entre brisa fresca junto a los rayos que proyectas, alcanzándome y cubriéndome en éxtasis, sin saberlo, sin darte cuenta. Inerte y a la vez tan vivo, tan poderoso. Cercano y a la vez tan altivo, tan lejano. Extiendo mi mano para tocarte, te alcanzo, y la nube cruza el cielo ocultando el pequeño rayo de luz que ya no me calienta. Aparto mi pelo con dulzura cuando te siento acariciarlo, casi con miedo de asustarte, de fingir que no estoy allí, que no estoy, que no te siento en cada partícula natural. Finalmente te asustas, me azotas con la furia que traes bajo tu serenidad aparente, o atrapo el silencio de los días que no susurras, caigo, con el cielo abierto bajo tus pies.

Soplaba viento del norte. Poemario: Al son del viento. II

Fragmentos de Polaroid XI

Quién me hará estallar en risas,

Quién me tapara como si niña fuese, si me duermo al calor de la lumbre.

Quién me enseñará a azotar los almendros.

Y a saber del tiempo por el vuelo del ave.

Te extraño y aun no te has ido

Tu cuerpo, tan ajado de tiempo y cariño

Lo veo, pero no lo siento.

Solo puedo llorarte con palabras insignificantes,

perdida en la despedida que no he podido darte.

Al Viento

  Lo conocí en el añorado desierto,
mostrándome los densos valles que gobierna,

Y regalándome, como la arena que cae de mi mano, su volatil esencia.


Me embriagó en el rocío lleno de agua,
con un amanecer de gotas que trasportaba para mojarme.

Caricias en las que fui amante
del abrazo de la brisa, esa, la misma,
que trata de deshojar la seca rosa del desierto
buscando un intenso aroma que sabe a esencia de sal.

Me embriagó y ahora lo anhelo,
me confieso ser amante del viento, de su rabia,
de la furia con que me achanta.

Me confieso dejarlo navegar como suave brisa por mi cuerpo,
y es ese navegar, su capacidaz de hacerme virar, por lo que yo confieso:
que me dejaré ir sin pensar, pues es esto y no otra cosa, lo que mis pasos han de buscar.
Lance Segundo: Al Viento.
Encargo para uno de sus jinetes.Por Anney Gallaway