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| Foto by ©Paula Inblue |
Bebía vino blanco y se fumaba la vida a letras y desatinos.
Le llamaban Malaventura, la chica perfectamente imperfecta.
La que enamora y solo recoge humo, la que esquiva envites de madrugada.
La que nació con la carta torcida y se empeña, aun todavía en girarla, y se cree cáctus.
Que viste de estados de ánimo y se pinta en tono desaturado.
La que se refugia tras la cámara, por si la ventura golpea demasiado fuerte.
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