Tumbada sobre una losa de piedra enmohecida, una figura de pelo largo y sombrero emplumado observa asomar un tímido sol entre las nubes de una mañana que va dejando atrás los calores propios de la estación que casi termina, y como el preámbulo de aquella estación que está por venir, rezuma en voz alta, palabras al viento y destinadas a un intérprete que por suerte, ya no podrá ofrecerle réplica.
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Caspar David Friedrich |
«Qué voy a contarte que no te haya dicho ya, bien sabes: toda una vida luchando contra el paso del tiempo, ganando pulsos a su palpitar, tratando de que mi aliento suene más fuerte que el tic-tac de ese reloj que ahora descansa en la repisa de la chimenea. Toda una vida tratando de ser más rápida, con la sabiduría de sentirme ingenua, ilusa en mi pretensión, sin ser consciente que la huida no es de la muerte, que nunca lo ha sido desde que puse un pie en esta tierra.
Solo ha hecho falta poner un pie en la tumba, o mejor dicho un cuerpo entero, y vibrante, cargado de vida, para saber que la huida es de los miedos, de esos que no causa el cadaver que yace bajo tierra, sereno y plácido en su reposo, ahora ya sí. Que siempre ha sido de los miedos cotidianos, aquellos que escondemos en el profundo y oscuro rincón de la intimidad, de ese mismo rincón al que nunca miramos, al que nunca nos adentramos sin un candil que nos proteja de sus sombras, profundas y alargadas, reptantes como algunas ideas, como algunas lenguas, esas que hace falta callar».
Con una palmada sobre la piedra fría y silente, y tras depositar sobre ella una flor que más bien parece un cardo borriquero, recoloca su sombrero y abandona el pequeño cementerio.
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