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| © Paula InBlue |
El destino, incierto hasta ese momento, era el único capaz de saber si aquello traspasaba los mundos irreales que compartían, fuera cual fuese el significado de aquello que compartían, fuera cual fuese el término lingüistico que desconocía por el momento para definir aquello. Solo el destino sabía si en el momento en que saliese de esos mundos, perduraría o moriría con ello, hasta su próxima vuelta o hasta nunca.
Todo era incierto, confuso, a veces luz de media noche, a veces sombra. Si nada quedaba, habría restos, por lo menos quedaba el agradecimiento de la luz de media noche, de la prosa poética y del pequeño y viejo libro ajado.
De como surge la prosa poética, el proyecto...
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